A veces me pregunto porque asesiné a la bailarina de cristal.
Quizá porque una historia inacabada es algo que te persigue eternamente, o tal vez porque si no era ella, sería yo la muerta.
Son extrañas drogas, el amor y la poesía.
Pueden elevarte al séptimo cielo o arrastrarte al peor de los infiernos, y en ocasiones, mezcladas con un buen añejo provocar un suave erotismo con desencanto.
El caso es, que el otro día al pasar por una tienda de antigüedades recorde a mi pequeña bailarina.
La eche de menos, y odie un poco su fragilidad. Desee encontrar el papiro y la pluma y poder cambiar su trágico final.
Luego doblé una esquina, y me volví un poco más fan de Satán, brinde por su muerte y por que nunca más me volviera a hacer dudar.
Maldita sea Cérise, si salgo de esta nos volvemos a ver por Madrid.
Tengo que luchar con la cabeza y pensarlo con el corazón, yo que removí toda la tierra para besarte en la boca. Tuve que matar a todas las fieras, aposté diez mil a Casandra y perdí, encontré un amor y me casé en Las Vegas. Pero solo fue para impresionarte.
Supongo que tu bailarina se encuentra en el infierno rodeada de otros tantos que como ella no supieron hacer que cicatrizasen viejas heridas de guerra.
ResponderEliminarBrinda por ella y resucitala alguna noche de tormenta. Para darle una muerte digna y que descanse en paz al fin.
Tequiero rana y tu sigue asi tan increible como siempre.
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ResponderEliminarLa poesía dura más que el amor.
ResponderEliminarDe hecho dura hasta el último día.
Nuestra propia muerte es un poema desgarrador.
Besos.
Me encanta volver a ser asidua a tu tablón. Lo echaba de menos.
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