Y sobra el yo te quiero, y yo también.

Que el Otoño se desnude y tú te pongas la ropa, es lo que yo llamo Invierno.

Y tras tu estampido, el primer soplo de aire frío se queda esperándome en el alféizar.

Me revuelvo como un gusano entre las sábanas de lino y caigo al suelo cual manzana roída.

Apenas me atrevo a echarte de menos, porque derramar el alcohol sobre mis heridas, aunque ya no duela, sigue escociendo.

Y no nos vamos a engañar, porque es obvio que cuando nos encontremos a los dos se nos va a retorcer algo en nuestro interior. (Es un voraz monstruo de galletas)

Que da lo mismo y ya lo sé, que eso del querer es algo que a mí me desgasta y que ni sé.

Morderme el labio inferior, teñirlo de rojo,

hacerte un hueco en mi colchón y echar el cerrojo.

Y tú sabes que siempre volveré, con la estúpida excusa de pedirte un cigarro que luego aplastaré con mis pies.

Que de marzo a agosto podemos consumir nuestros cuerpos el uno junto al otro y ya en septiembre si eso, nos hacemos un poco más de daño para que diciembre no nos pille sin nuestro ruin encanto.

Y es que, Querido, nosotros somos de esos extraños seres que no nacimos para anhelar besos bajo la luz de la Luna.